Olor, horror

La biblioteca de mi pueblo es muy moderna, funcional y espaciosa pero, claro, todo tiene sus límites y como estamos en época de mucho estudio prenavideño las mesas se quedan cortas y nos tenemos que ir apretando un poquito. Esta mañana he tenido suerte, mi compañera de estudios era una discreta señorita silenciosa e inodora.

Esta tarde la cosa ha sido algo diferente.

Andaba el corredor enredado en los vericuetos de un tema especialmente farragoso, y hasta angustioso, cuando se ha abierto la puerta de la sala y ha entrado la criatura que llamaremos "el ente". La coreografía de siempre: cabezas que se levantan de los libros alertadas por las bisagras, modernas pero sonoras, vistazo al entrante y vuelta a... un momento, un momento. ¿Eso qué es?

El ente o el mofeto, como le conocemos en el ambiente, ha aparecido vestido de Cuchi: chandal gris perla un punto por encima de fluorescente y dos por debajo del pronóstico reservado, unas zapas a las que únicamente unas luces de neón fucsia podrían haber conferido más llamatividad y ese cuerpecito suyo embutido a presión en el nailon con muestra umbilical gratuita para la concurrencia y crucifijo pectoral extremo.

No tiene uno nada en contra del exceso excesivo de peso, de los chandales o de las zapas llamativas, líbrenme las caras de Belmez; pero hay combinaciones, conjunciones desastrales que claman al cielo, a los infiernos, al pudor, a la vergüenza ajena y hasta al Código de Navegación Aérea, si me apuran. Y luego está lo del olor. Esa fragancia sólida y sórdida, agria y pastosa que se te clava en el fondo de la garganta después de destrozarte la nariz y sus conjuntos. Digamos que el ente se ha ganado el cariño de la afición por méritos propios.

El ente estaba allí plantado en el marco de la entrada buscando una silla libre, observado, cuchicheado y comparado con las peores pesadillas de cada cual hasta que ha dado un paso. En ese preciso momento todas las cabezas han prescindido de las vértebras cervicales y han descendido hacia las mesas empapeladas, al unísono. Literal, el cabezazo colectivo ha sonado a fractura; de hecho un parroquiano se ha pegado con la frente un porrazo en el pecho y ha precisado de ayuda para sacarse los pezones de las orejas, una catástrofe dolorosísima de ver.

¿A quién ha correspondido el horror de compartir mesa con "el ente"?

Ni idea, yo era el tercero de los que saltó por la ventana norte.

He hecho mi mejor marca personal en los cuatrocientos vestido con vaqueros, polito de quince napos, polar, zapatos marrones de cordones y seis kilos de libros a la espalda.

Para correr no hay nada como estar motivado.