El corredor contento.

El corredor tiene un amor sostenido, sereno y largo. Le dura ya más de treinta años: Barcelona. Esa amada silenciosa, que se deja querer con una pasividad envolvente, maternal, eterna y siempre cambiante, escenario de segunda infancia, adolescencia, viajes, visitas, escalas, recorridos, paseos interminables a toda hora, en toda estación. Mi querida Barcelona. La ciudad que más me hace sentir en casa. ¿Qué más puedo decir de ese conjunto de calles, espacios, gentes y recuerdos?.

Hoy el corredor está contento. Barcelona es querida por muchas personas pero pocos la han descrito tan bien como Juan Marsé. Mi venerado Marsé. Cuando le descubrí pude leer, asombrado, descripciones de lugares que conocía, que frecuentaba, plasmados en el papel con una precisión que me causaba tal pasmo y admiración que aún hoy me acuerdo del momento exacto en que leí tal o cual página en la que, palabra tras palabra, se me metía en la sangre con la facilidad de una nota musical, íntima y dulce. Con Marsé aprendí cómo había sido la Barcelona madre de la que yo viví y aun su abuela. Cómo sonaban los golpes de aquél bastón por el empedrado, de qué color era la fachada de la casa donde vivía Teresa; a qué olían los cigarrillos del Pijoaparte y hasta me molestó el olor de su colonia. Vi con Marsé un Pedralbes almenado, dolorosamente inaccesible a los ojos de los charnegos; el color del humo de un puesto de castañas bajo una morera. La extraordinaria cotidianidad,

Fue Barcelona para el corredor un viaje de iniciación en los años justos en que uno se da cuenta de que ha caído en el mundo y se plantea, como las tortugas recién salidas del huevo, por dónde hay que seguir adelante. Y Juan Marsé estuvo allí todos esos años y luego, a través de sus libros, en todos aquellos lugares. Siempre un libro de Marsé, siempre Barcelona. Un día volveré. El corredor siempre vuelve y encuentra un momento para visitar aquel barrio y acordarse de aquella primera novia que jamás llegó a saber que lo era y la brutalidad de los juegos infantiles; el salvajismo de las carreras cuesta abajo montados en cualquier cosa con ruedas; las peleas y el miedo. Si te dicen que caí. Los juegos atroces, dice la contraportada y yo escribí: Valladolid, Septiembre de 1.989. Siempre Marsé. Allá donde el corredor vivió, él vino a traerle más Barcelona y hasta Shanghai, si me apuras.

Le han dado a Juan Marsé el Premio Cervantes. Pues muy bien. Ahora que he terminado con las leyes, reglamentos y otras patochadas, ahora que vuelvo a tener tiempo para lo realmente importante, después de releer en tu honor "El Jinete Polaco", la última página siempre me da miedo, voy a rescatar "Ultimas tardes con Teresa". Esto es un consejo, amigos.

Hoy me han dado una gran alegría. Y seguro que un gran disgusto a más de un fanático.

Moltes Felicitats Juan!!!!